Capítulo 1: La Herencia Perdida de la Atlántida

La mano del gran sacerdote rozó los símbolos grabados en la estela de basalto. Bajo la caricia de sus dedos, la piedra pareció despertar. Las venas de cuarzo se encendieron con una luz azulada, revelando mapas celestes, alineaciones estelares, ciclos grabados en la roca como los latidos secretos del tiempo.

En la Sala del Despertar, excavada en el corazón de la montaña sagrada, cada muro llevaba la huella de un saber inmemorial. Allí, los sacerdotes de la escuela de Naacal, guiados por Chiquitet Arelis Vomalites, formaban las mentes con la paciencia del viento esculpiendo las cumbres.

De la observación paciente de los astros había nacido una ciencia de los ciclos cósmicos — un conocimiento que, a lo largo de las generaciones, aprendió a leer el aliento de las estrellas como se descifra un pulso. Esta ciencia poseía una vida propia: respiraba, se movía, y participaba en la armonía del mundo. Cada fórmula, cada símbolo, cada trazo de alineación vibraba como un nervio en el cuerpo de un organismo cósmico.

Las columnas, talladas según ángulos de una precisión sagrada, captaban una vibración sutil — el pulso del mundo mismo. Arriba, las lámparas de cristal suspendidas de las bóvedas difundían una luz rítmica, como si respiraran al mismo compás que la Tierra.

Bajo estos techos de basalto resonaba una memoria vibratoria, una tecnología olvidada cuyos cimientos se asentaban en la unidad secreta entre materia y espíritu.

Entonces el cielo se rasgó.

Un rugido surgió de las entrañas de la Tierra, profundo como la respiración del mundo. Las lámparas de cristal comenzaron a oscilar, proyectando sombras danzantes, como si los muros mismos intentaran huir. Luego vino el viento — un viento loco, desatado, que arrancaba las piedras de los techos como hojas muertas.

Los más ancianos, aquellos que habían trazado los ciclos del gran retorno, alzaron los ojos hacia las constelaciones. Su mirada no delataba ni miedo ni sorpresa.

Ellos sabían.

Porque no era la primera vez.

Las grandes catástrofes regresan a intervalos regulares, como las mareas del tiempo cósmico. Cada era lleva en sí las semillas de su fin, y cada caída contiene la promesa de un renacimiento.

Sus archivos hablaban de un mundo sumergido antes que ellos, de otro aún más antiguo, y de otro anterior a aquel.

La Tierra entera había sido ya cubierta, remodelada, olvidada.

Y ahora, el ciclo se cerraba.

El mar se alzó.

No fue una ola, sino un muro de agua alto como diez montañas, tragando los muelles, los templos, los barrios bajos con un rugido ensordecedor. Las presas de granito, construidas para resistir las peores tormentas, se desintegraron como arena. Las torres más orgullosas se doblaron y luego se rompieron, sus bloques inmensos reducidos a guijarros en la garganta del océano.

Afuera, era el fin de un mundo. Los barcos volaban como ramitas antes de estrellarse contra los acantilados. Los árboles centenarios, arrancados de raíz, giraban en remolinos de espuma. El agua subía, subía más, tragando las últimas colinas donde familias enteras se habían refugiado. Sus gritos se perdían en el aullido del viento.

Pero en el corazón del caos, las arcas resistían.

Diseñadas según una geometría sagrada, desviaban la furia de las olas como una roca desvía la corriente. Su forma redondeada absorbía los impactos, su estructura interna canalizaba las fuerzas telúricas.

Estos refugios son matrices energéticas, cápsulas de supervivencia diseñadas para atravesar los siglos, para llevar su memoria.

En la sala del Consejo, los mapas de mármol negro se agrietaron. Chiquitet Arelis Vomalites alzó los ojos hacia la bóveda donde comenzaban a formarse gotas entre las juntas de piedra. Un joven aprendiz temblaba, hasta que una mano firme se posó en su hombro.

«Mira», murmuró el viejo maestro.

«Y recuerda.»